“El verdadero hombre es el que está bajo el hombre” – escribió Víctor Hugo.

Los sicarios de la realidad contaminan la gran sinfonía, la partitura de la vida ha colapsado: el ruido impone su yugo, los niños han sido educados para hacer callar a los ruiseñores (el silencio de un ruiseñor es más letal que la palabra del mercader)

Los administradores de la vida chiquita han propagado la peste: “hora / temperatura/ crimen en Lugano/ estamos fuera del mundo/ ¿Usted quiere ser millonario?”

Los televidentes (que nunca han tomado el control de su conciencia) sólo repiten las fórmulas del día: el asesinato o el índice de inflación. En sus casas ya no hay espejos (el plasma los hace ver mejor) Y así, entre dietas estrictas y hambrunas/ cirugías plásticas y hospitales de provincias (que carecen de sueros antiofídicos) la muchedumbre compra lo que no necesita, porque todavía no ha comprendido que jamás podrá venderse lo que todavía no sabe verdaderamente que necesita.

El plan es perfecto: el caníbal que se devora al caníbal (mientras auspicia la contienda, una marca de comida balanceada) Entonces, por dónde comenzar para terminar con este ensayo de vida que proponen los medios: antes era Dios, ahora el publicista (o el periodista de la gran corporación)

El relato es confuso: el himno se ha vuelto jingle; el canto desesperado, una balada que no mata, ni resucita a nadie; las guitarras ya no sueñan con destino de fusiles, no las jóvenes gargantas con alcanzar la canción más hermosa de la existencia. La búsqueda de la fama ya es pandemia, imperio, corazón artificial. Así pues, el qué le gana al por qué y al cómo, y la mayoría de los invitados a la extraña fiesta de lo real prefiere vestir el traje que exige dicho acontecimiento, a permanecer en cueros, en la íntima ceremonia en la que el alma baila al compás de la otra sinfonía posible.

“Todo lo que querés saber” advierte el canal de noticias, sin embargo los sabios son aquellos que nos hacen ver lo que queremos ignorar. Pero me olvidaba que los sabios han pasado de moda y que los héroes han sido echados a patadas de la Literatura, y el Ser vencido por el parecer.

A esta hora de la Historia, nadie puede hacerse el distraído: todos somos cómplices del suicidio del mundo (cada vez que nos resignamos a no parir uno nuevo).