El pan nuestro de cada día. Pedro Patzer*

Si supieran los sommeliers que no hay vino como con el que Jaime Dávalos se embriagó con los mineros; si comprendieran los inmóviles cartógrafos que esa rayita azul que ellos llaman Río Uruguay, es todo un universo en la poesía de Ramón Ayala; si los nutricionistas leyeran “la vida dos veces” de Tejada, darían de comer lirios a los niños. Si los que hablan de los beneficios de la soja, se hubieran sumergido en los versos de Héctor David Gatica, habrían comprendido que ha habido hombres que “cosecharon el sol en bolsas” por monedas.
Cuántos astrónomos que pasan por la vida sin saber lo que Jorge Calvetti: “Maimará quiere decir: estrella que cae”; Cuántos buscadores de tesoros que nunca persiguen lo que Miguel Ángel Pérez: “Entre Cafayate y Chimpa se me ha perdido una copla, dicen que la hallaron muerta llena de arena la boca”
Cuántos botánicos que deberían relegar sus manuales y abrir la poesía de Raúl Galán: “No era más que un cardón que caminaba, no era más que un cardón con sus espinas y la flor milagrosa que lo honraba”
Cuántos que nunca se preguntaron de dónde vienen, deberían leer a Manuel J. para saber hacia dónde van: “Yo voy de la madera y de ella vengo, doblado en luz, quemado en los arenales/ con una sombra más entre los brazos/ como quien se recuerda con el alma del aire”
Cuántos que nunca amasaron el pan de los días, deberían probar el milagro casero de Ariel Petrocelli: “Si no me miente la harina yo tengo un niño de pan/ Llanto de barro y ceniza cunita para ofrendar”
Cada vez que celebramos la poesía popular, estamos alabando el pequeño milagro cotidiano, el que no se hace en los templos, el que no desprecia a los descalzos.