Los que transitamos entre los árboles de nuestro huerto, pretendiendo conocer y divulgar el nombre de cada verdor, de cada sonido, y el lenguaje de los signos y los silencios. Atraídos por la arcilla con que se modela el cántaro o el cuenco donde bebe el hombre, el diablito alzado de las uvas, del maíz ardido en la chicha andina y el fresco fermento de las algarrobas.
Somos las comidas que inventa el popular ingenio, que con una ollita, un fueguito aliado y una pizca justa de sal y ternura nos cita a un encuentro de pan y morada. Somos los cautivados por quienes trenzan, con un cuerito sobado, un lacito eterno que nos hermana fuerte y por las tejedoras que desde los telares, alargan su gesto abrigándonos el alma.
Somos los que escriben y cantan, edifican imágenes y ponen sobre tablas, desnudando el alma con su acento propio, luces verdaderas del terruño amplio que único y diverso nos contiene a todos. Intentamos ser el árbol añejo y el injerto nuevo, atando con fuerza esa alianza estable para que tronco y rama tengan la pura firmeza de lo verdadero.
Somos la mano del alma que a pincel y ensueño a cincel y quimera, eterniza en arte las maneras ciertas de los rasgos nuestros. Somos los que estudian la huella del hombre, donde el tiempo y la tierra, el sol y la luna, el agua y el fuego, las estrellas y el cielo, se hermanaron armoniosamente para bendecir la vida. Somos el origen y el tránsito renovado sobre esta tierra querida, la que nos da sus dones para la existencia y del mismo modo el pequeño espacio del lecho infinito.
Somos los deslumbrados por cuerpos de juncos vestidos de viento, que domando el aire sobre un suelo inmenso, agitan las alas de un pájaro antiguo, del hombre primero, que enlazó su danza con los nuevos soplos que llegaron luego y creó maravillas que nos pertenecen y nos representan.
Somos quienes difunden toda la memoria para que el recuerdo viva y lo nuevo apoye los pies en la tierra, proyectando sueños para que también el presente venga del futuro, de nuestras quimeras y no nos atrapen los modos ajenos, y entonces el alma vuele cuanto quiera…
Ramón Navarro
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